Arànser-librería Aqualata. El árbol rojo.

A la vuelta de Arànser pasé por Igualada para conocer en persona al editor del blog Milmaticesdegris, si aún no conocéis su página ahora es buen momento: milmaticesdegris. Jorge hace muchos meses que me visita en mi blog, y yo hace los mismos que me divierto en el suyo leyendo sus relatos y disfrutando sus recomendaciones de libros y de música. Estuve en la librería en que trabaja, a Jorge le puse carne y huesito, compré un par de libros ilustrados recomendados por él, Aitana se llevó a la hermana del ratón Stilton, como no, y yo además una Antología de Miquel Martí i Pol (la misma que encontré en la casa rural en la sala de estar y que me acompañó en las tardes de nieve, para cerrar la narración del viaje es imprescindible que le haga una entrada, la veréis pronto aquí). Y... bueno, Jorge, que es un encanto, me regaló un libro precioso titulado El árbol rojo. Me traigo de su blog este montaje en video de la versión en inglés.

Lo que pienso mientras nieva el diecisiete de abril

Flotar de la ventana al frío

desde las nubes

una secuencia de plumas que

dejas caer

has rasgado las almohadas de tus labios

sospecho tu sangre blanca

ávidamente o es una boca entreabierta

aflorando con ternura

eviscerada una lengua

que modela ergonomías

y ahora

pétalos consecutivos

atravesar su liviandad escamas

de cera blanquísima

planeando en mi sombra que no existe

Un potro y su madre. 18/04

Imagen: Jota

Arànser. 17/04

Imagen: Jota

Arànser. Seis haikus.

Ínfimos copos

enhebran la quietud,

nieva en Arànser.

Labrando el día

escampará la niebla 

que cubre el valle.

Es primavera,

pétalos de cerezo 

caen de las nubes.

Cuatro pastores

manejando el ganado

sobre el asfalto.

Golpea el silencio

cada quince minutos

el campanario.

Sacude el sueño 

cada quince minutos

el campanario.

Cuando nos llegue la siega

Cuando nos llegue la siega
correremos a escondernos en el horizonte naranja,
por la planicie extensa,
hasta la curva telonera del ocaso.
Antes de la siega, amor,
antes habrá que huir
porque un tallo cortado en bisel multiplicado por los miles de espigas
se clava en los talones

como el dolor de un papiloma.

Pero tú te has dormido.
Yo sé que nada de esto te conmueve.

Ilustración: Alexander Ovchinnikov

El monstruo nunca duerme - Julio de la Rosa

Es la voz de Julio de la Rosa, aquí su myspace, aquí su blog, también es escritor. Le hago la entrada porque escuché por primera vez esta canción hace unos días y todavía no he bajado de la nube, no exagero ni un poquito, parece que me da de comer.

Canción: el monstruo nunca duerme. Disco: M.O.S. (2004)

Tu pelo ardiendo, vi tu pelo ardiendo,/y entre el humo una ciudad./"Este es mi sitio",/"Tú debes recorrerte el mundo entero"./Si me hago daño, te voy a hacer daño,/siempre hay una excusa y ahí está./No hay culpables, pero una voz me dice: no has cambiado./Cada vez que veo que no estás/las sirenas, los demonios y el ruido del mar/no me dejan dormir en paz,/no dejan en paz./Tu voz en llamas, oí tu voz en llamas/y entre el fuego hablabas de viajar/en avioneta, piloto yo y vomitas tú el cielo./Tu pelo ardiendo, vi tu pelo ardiendo,/y entre el humo una ciudad./Los edificios empiezan a sentir el mismo miedo...

Aquí leéis un artículo sobre él, dice que es uno de los mejores compositores españoles del momento, me lo creo, y podéis escuchar canciones recientes.

Sincerely

The night inhabits the chimneys

behind the walls.

The birds I raised in your name

have been slowly dying.

Winter comes,

but I’ve had to tear the plaster with my short nails

to scatter snow over lent dolls

this afternoon,

every afternoon,

while I’m telling them the story of good friends

that cross fingers behind their backs.

Ilustración: Mademoiselle G.

Versión de Sinceramente. Mil gracias a Li y a Javi por enviármela.

Mientras tú le declaras tu amor

Mientras tú le declaras tu amor esta noche hay dos indigentes cruzando la calle. De lejos parece una pareja paseando a sus bebés pero, fijándome bien, apenas hay luz, me doy cuenta que son cochecitos llenos de cosas apiladas en orden, compactando una colina cuadrada de objetos ambulantes, las mantas mullidas sobre el suelo de otros para situarse en el sitio en que recalen esa noche. El semáforo se pone en verde y yo miro su fila de dos bagajes empujando una montaña de recuerdos que alguien repudió, sus dos soledades acompañándose en la intemperie de los ojos ajenos que escrutan sin pudor.

Como nosotros

Aquí estará siempre el huerto en fruto,

como nosotros,

me dijiste.

¿Fruto? ¿qué fruto?

¿Huerto? ¿qué huerto?

Tu brazo ha levantado el aire,

la mesa ha quedado vertida.

Todo en el suelo.

Las manzanas se hunden,

podría hurgarlas.

Aquí está siempre el huerto en fruto.

No.

Hiela sobre las leñosas.

Imagen: Jota

 

Para escuchar primero una y luego otra, las dos a la vez, o ninguna.

Arrojarse para no salir

Arrojarse a la poesía para no salir despedida contra las rocas.
Si existe un sentimiento religioso no es que fagociten mi corazón a la vuelta de cada esquina.
Mi cuerpo produce agua y sangre
desde un espacio acolchado que no me da tregua
lo desconocido que no puedo ver
y prolifera en mis tejidos que hay que expulsar
contrayéndose.
El momento equivocado y la renuncia.
Los momentos equivocados que esculpen (o escupen) la grada vacía.
No sé cómo he llegado allí.
La renuncia asolando la grada vacía.

Ilustración: Artandghosts