El sabor de las cerezas: Le digo siempre escríbeme

12 agosto 2009

Le digo siempre escríbeme

6 comentarios:

interpreta-sones dijo...: no sé si subir las escaleras es ascender a los cielos (morir, en definitiva) y esa petición de escritura el deseo que no se pierda los recuerdos de nuestros abuelos. la memoria histórica (también me sirven las implicaturas políticas). si no es, me gusta la idea. el poema me gusta en cualquier caso.; 12/8/09, 9:11
Sàlvia dijo...: Bones vacances i bon viatge i, recorda, escriu-nos!
Besadetes Annabel; 13/8/09, 2:37
Anónimo dijo...: Bello poema. Muy bonito. :); 14/8/09, 17:41
Unknown dijo...: Bonita poesía Annabel...

... Escríbeme todos los días.

Enhorabuena!; 19/8/09, 16:35
FRANCISCO PINZÓN BEDOYA dijo...: Hay huellas irlandesas en estas letras

Mucho agrado caminar por tus huellas

Saludos desde este trópico; 27/8/09, 14:32
Azpeitia poeta y escritor dijo...: tu poesía tiene duende...azpeitia; 21/9/09, 17:29

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El alma ama el tiempo ajeno. Sólo así puede salir de sí y olvidar su monólogo; también así puede hablar a través del otro que ama, porque es la extrañeza de éste. Amar es conversar con un extraño. Conversar es amar a un extraño. Conversamos sobre el amor cuando nos hemos convertido en extraños: entonces somos pura conversación, fluimos incesantes hacia el otro que viene y corre hacia nosotros conversando, amando, convertido ya a sí mismo, a su silencio; sin mirar atrás, en donde queda su ser conocido, repetido.

Vega, A. (2004). El bambú y el olivo. Barcelona: Herder.

Lo último que me queda
-lamento de un vagabundo-

Lo último que me queda
es solo la sepultura de mi amor cubierta de hierbas
en un valle de mi pueblo natal.
Y solo una lágrimas oscuras que caen sobre ella.

Sólo el cielo de mi pueblo
que entra por la mar azul de mis ojos.
Solo el bello azul aguado del cielo
como el color olvidado de la cerámica de la dinastía Li.

Desde lo profundo del abismo celestial
me llega un sonido sin sonido:
¿por qué tardaste, de dónde vienes?

Sólo el espíritu de mi amor, sin carne ni hueso,
que viene gritándome.

So Chongju (2000), Poemas de un niño vagabundo de 80 años, Madrid: Verbum.

12 agosto 2009

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