¿cómo percibiría el mundo siendo un caballo? ¿hasta dónde llegarían mis recuerdos? ¿me perturbaría el zumbido de las moscas? ¿mi propia cola me haría cosquillas al intentar ahuyentarlas? ¿haría planes a medio plazo? ¿tendría fallos de memoria?
Esta mañana he ido a imprimir algo y me he encontrado al lado de la impresora el mismo documento que al parecer imprimí ayer. mi memoria falla y una razón puede ser que hago demasiadas cosas a la vez, quizá necesite dejar de querer abarcar tanto... que en realidad no es demasiado pero cada persona tiene su umbral y el mío es prudente. ¿se complican la vida los caballos?
suelen estar siempre alerta, capaces de dispersar su atención y atender a varios estímulos por si el amenazante se hubiera colocado entre la secuencia de inocuos, todos los animales, seres humanos animales, lo hacemos. sé muy poco sobre caballos, son un misterio para mí, quizá
por eso me gustan.
Romanticismo francés a cal y canto (“rodado”, apostilla Eva, y soltamos carcajada), ya sé que no es la expresión más adecuada pero es que la frase está tan rotundamente encerrada por al menos medio kilo de piedra por punto que la tal Elsa y los corazones de su derecha difícilmente podrían escapar. Para más inri la pública petición de mano tiene físicamente por detrás el océano ópaco, disuadiendo cualquier amago de fuga por poco apetecible (será que ya voy echando de menos el indescriptible azul del Mediterráneo), y por delante (ustedes no lo ven pero van a fiarse de mi palabra, no les queda otra) la vigilancia de un monumental faro que, como un guardia silbato en ristre, le espeta: “Elsa de ésta no te escapas, te lo dice la gendarmerie”.
Esperaba que al final hubiera un signo de exclamación que despegara de la roca ese deseo y exhortara la sutileza del nombre requerido, desvelando la Elsa aérea (me parece un nombre precioso) a quien imagino observando desde lo alto el paisaje modificado por su pretendiente. Pero el remate, creo ver, es un pesado punto y ahí queda dicho: “Elsa, cásate conmigo a cal y canto… rodado”.
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Hasta el 22 de noviembre, en La Maison de la Poésie de Paris. Si, afortunados, paráis por allí, quizá pueda ser un buen plan, creo que no dejaría indiferente. El texto es de un poeta inglés llamado Tony Harrison.
Me gustan las mariposas rojas,como las que sólo se ven en las ilustraciones.
¡Señora, llévese a esta niña!,vocifera un gran sapo sin espina dorsal, déle usted un tranquilizante antes de volver a sentarla en mi sillón.(en la puerta pone es-to-ma-tó-lo-go) esos bichitos que te roen la boca sin quererlo tú y te van amordazando la risa cosiéndote los labios con un perno si duermes con la oreja doblada te quedarás sorda si te tocas donde está el corazón se te para las cuclillas están prohibidas sin levantar los talones nace con el vientre como si le faltara un músculo su insomnio lateral es la ptosis secreta de las vísceras
Fuera de aquí, demonio de tres años. sobre todo en la mesa no se habla
Los niños se cuentan las pestañas y las cejas, caen fácilmenteentrecruzándose en el margen blanco del libro de mates(caótico enrejado en miniatura que puedes frotar entre dos dedos,y desgastar despuésa mordisquitos con los incisivos).
Con lo guapa que tú eras... ¡toma! te regalo estos golpes: uno-dos-tres ¿sabes contar hasta doce? ¡páralos con los brazos!
En el probador de la boutique infantilcomo pintada en ceradel morado al amarillodegradándose una lágrima:nunca olvidaréel conjunto que me compró mamáaquel día, hijodeputa.
Este artista irreverente se hace llamar Joe Crepúsculo, canta fatal pero si resistes la escucha de, pongamos, tres o cuatro canciones (aconsejo una vuelta por youtube para documentarse con sus joyitas audiovisuales) puede llegar a gustarte y hacerte volver a él de vez en cuando para no echarle de menos. A mí al principio me irritaba, ahora me hace gracia (menos cuando mea, si veis el video lo entenderéis). El día que tengamos una artista, mujer, equivalente a Crepus, ¿sería posible?, luciendo cartucheras en sus videos y siendo venerada, riéndose de sí misma y haciendo lo que le viniera en gana, luciendo como lo es él así al natural del todo imperfecto... ese día ya me hago fan definitiva y me compro todos los discos.
¿Se le considera artista de culto en el panorama indie español/catalán? sí. Las razones, eso, que cada uno las busque si le apetece. Debe haberlas. También para que en 2008 la revista Rockdeluxe ensalzara su disco "Supercrepus" a mejor disco del año.
Y su imprescindible canción Baraja de Cuchillos (del disco Supercrepus), en esta versión cantada por La Bien Querida y Manos de Topo.
Los cuchillos que vienen en esta baraja/te permiten jugar con amplitud./Nunca temas las distancias,/la rueda más ancha es más eficaz./De lo que tengo miedo/es de tu miedo a que lo veas todo igual/o a que todo te sea indiferente./Cuidado con el fuego que enciendes,/no te quemes la cara otra vez./De las cosas que entran por los ojos,/muy pocas de ellas entran de pie./Los cobardes mueren antes de tiempo,/los valientes murieron antes de ayer,/a veces pienso en perderte,/también a veces pienso en volver./De lo que tengo miedo/es de tu miedo a que lo veas todo igual/o a que todo te sea indiferente.
Esta mañana. Leo alguna página de Tara (DVD, 2006) de Elena Medel.
Versos de Elena Medel. página 17 de Tara.
II
(Soy Salomón. Pienso construir un altar secreto para los domingos. No busco
de vosotros una mano en la espalda, sino que la tendáis para ayudarme a
escapar de la marea.
El río al que caí multiplica su caudal conforme los otros lloran. Mi corazón es
una esponja, una caja negra que recoge
todo cuanto sucede.
El tanatorio, mientras, ejerce su función. Alquiler igual a frío.
Una mujer rubia, pálida, me da la bienvenida. Soy Salomón. Te mostraré mi
altar secreto
si me guías hasta donde descansa)
Ofelia al otro lado del cristal, Angélica después de cuatro años, respetada por
las aguas,
mientras yo pataleo para no ahogarme. Pronuncio agua y lloro por aquello de lo
que carezco. Como pulsar un botón en lo profundo de mi espalda. Lo
conocido me zarandea.
Dijiste dos días antes: cuando mejore, iré a la peluquería a arreglar este
desastre.
El cristal mostraba lo contrario: en tu pelo antes gris, revuelto, brillarán los
bucles durante cuarenta días y cuarenta noches.
Nunca vulnerable, nunca muerta: tan hermosa como la última vez en que nos
vimos.
(Dios, entonces, posó sus manos sobre mis hombros
y me sentí sola)
Esta canción me gusta muchísimo. Del disco Beware (2009)
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