Cuando mis bebés nacen
acerco
mis manos,
el tacto
construye
su salida
al mundo.
En otra cama mi abuela
de cien años
borda lentamente
el aire.
Sus brazos
sarmentosos.
Una carta
que dice:
no estuvo sola,
feto detenido antes de la semana equis.
Puedo imaginar
esa copia
de ti.
Puedo
añorarla.
La he añorado.
Mi
cuerpo
complica lo que debería ser
un manantial
que brota.
Entradas
14 mordiscos:
un manatial de doscientos mil años con una era de congelación en medio de la Matriz.
estrechos pasos generacionales que luchan contra lo cierto de su futuro.
Magnífico Annabel.
besos volados.
incierto futuro si... muy incierto,verdad?
me gusto mucho tu blog.
Ser madre es lo más grande que hay en la vida, nada es comparabñe a ese amor, una made lo da todos por sus hijos.
El futuro de un bebé no puede ser incierto, si la madre cuida por él.
Me gustó tu blog, volveré, si me aceptaa.
Un besote. Demofila
Los manantiales brotan de muchas maneras, no solo de una. Algunas formas no son tan evidentes como otras. Besos.
no, no encuentro la palabra como para traducir lo que sentí. te dejo mi voz silenciosa, y esta turbación de sentimientos.
un abrazo, annabel.
Juanra :)) me sorprendes :))
Un abrazo oceánico ;)
Loren, ¿eso te sugirió? está bien.
Gracias por tu coment.
Jonathan, pues me alegro. Vuelve cuando te plazca.
Demofila, ¿el futuro de un bebé muerto? no hay nada más cierto.
El poema es ambiguo, por eso entiendo vuestros comentarios.
Gracias. Aquí estaremos para que nos visites.
Marcela, bueno, es mi percepción. ;)
Un beso.
Bibiana, veo que te dejaste llevar, es un placer para mí.
Un besote.
Un placer leerte.
Que buen dato el que das del blog de las ilustraciones ;)
besos
Ou anna siempre es bueno pasar por este laboratorio de sensacines... gracias por lunarme la noche
Muchas gracias por tu mensajito en mi blog. Me hizo mucha ilusión. Tus poemas... preciosos, como siempre. Me encanta venir por aquí y leerlos, perderme un poco entre las palabras, lo dulce.
Un besito.
¿No es acaso cada poema un bebé?
¿Cuánto sufre el cuerpo cada verso que no brota?
Linda cereza, Annabel.
Si tornara a nàixer, li dirien Helena, Dolç de Cirera...
Pètals d’heliotrop en el vent.
Isthar.
El poema puede resultar ambiguo, cierto, pero nadie dijo que la poesía era una fórmula matemátca a despejar.
Suena bien, transmite cosas, y eso supong que es lo que importa.
Me ha emocionado. Un saludo.
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