El sabor de las cerezas: Clara Janés

10 agosto 2008

Clara Janés - Eduardo Chillida

Clara Janés (2008), La indetenible quietud: en torno a Eduardo Chillida, Madrid: Siruela.

6 comentarios:

letrofilico dijo...: Hola... te invito a bailar con la palabra desde mi siempre nublada bacatá, si te gustan las pócimas literarias para lidiar con el aburrimiento te invito a leerme.

Chao.; 11/8/08, 18:55
Annabel dijo...: Hola letrofílico, te visité hace tiempo. Volveré a hacerlo en cuanto vuelva a casa, sigo de prestado ahora un poco más al norte, en le Marais Poitevin.

Saludos.; 12/8/08, 23:13
Virgen María dijo...: Gracias por la visita,

Por aqui nos encontraremos, es un espacio agradable.

Un abrazo

María; 14/8/08, 11:37
Lasinverso dijo...: Tendida,
disuelta en la marea
frondosa de los verdes,
acurrucada en la falda
de una montaña nueva,
inhalo agosto somnoliento.
Linda, un beso desde el sur.; 14/8/08, 14:21
Annabel dijo...: María, de nada. Un placer visitarte y un placer verte en mi pequeño espacio.

Hasta pronto.; 18/8/08, 0:31
Annabel dijo...: Versosoy, me encantó tu comentario :))); 18/8/08, 0:31

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El alma ama el tiempo ajeno. Sólo así puede salir de sí y olvidar su monólogo; también así puede hablar a través del otro que ama, porque es la extrañeza de éste. Amar es conversar con un extraño. Conversar es amar a un extraño. Conversamos sobre el amor cuando nos hemos convertido en extraños: entonces somos pura conversación, fluimos incesantes hacia el otro que viene y corre hacia nosotros conversando, amando, convertido ya a sí mismo, a su silencio; sin mirar atrás, en donde queda su ser conocido, repetido.

Vega, A. (2004). El bambú y el olivo. Barcelona: Herder.

Lo último que me queda
-lamento de un vagabundo-

Lo último que me queda
es solo la sepultura de mi amor cubierta de hierbas
en un valle de mi pueblo natal.
Y solo una lágrimas oscuras que caen sobre ella.

Sólo el cielo de mi pueblo
que entra por la mar azul de mis ojos.
Solo el bello azul aguado del cielo
como el color olvidado de la cerámica de la dinastía Li.

Desde lo profundo del abismo celestial
me llega un sonido sin sonido:
¿por qué tardaste, de dónde vienes?

Sólo el espíritu de mi amor, sin carne ni hueso,
que viene gritándome.

So Chongju (2000), Poemas de un niño vagabundo de 80 años, Madrid: Verbum.

10 agosto 2008

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