El sabor de las cerezas: Cuando nos llegue la siega

15 abril 2009

Cuando nos llegue la siega

13 comentarios:

Gonzalo Battaglino dijo...: LINDO BLOG!...EL SABOR DE LAS CEREZAS....ES OBRA DE LA CASUALIDAD O KIAROSTAMI ANDUVO DANDO VUELTAS POR SU VIDEOTECA?; 15/4/09, 17:45
Jorge dijo...: Cuando me llegue la siega, la cabeza alta y la risa en los labios.

Bello.; 15/4/09, 22:05
Marcela dijo...: ¿Se podrá huir a la siega?
Me gustó la idea de esconderse en el horizonte naranja...
Beso.; 16/4/09, 0:12
JR dijo...: biopsias entre la hoz y el fresco olor a corte...

que maravilla Annabel.
besos Volados.; 16/4/09, 2:48
interpreta-sones dijo...: pues debe tener unas durezas en los pies que ni con piedra pómez, vamos.; 16/4/09, 9:56
Bibiana Poveda dijo...: tremendo poema, annabel. el cierre, ni qué hablar.
siempre son destellos de imágenes los que me dejás, y eso me hace sentir y pensar.
un abrazo.; 16/4/09, 11:55
Annabel dijo...: Mr. el título viene de la peli de Kiarostami, sí. Gracias por pasar.

Jorge, tú mismo. Un besote.

Marcela, ni idea de si se puede huir. Te leo.

Juan, siempre tus comentarios tan inspirados. ^^ Gracias.

Raúl, qué va, tiene los pies ligeros y suaves como los de un bebé. XDD

Bibiana, encantada de que disfrutes con mis textos. Un placer.; 16/4/09, 12:14
Louve de France dijo...: Annabel:

Una vez más has hecho que se me enchine la piel, es una delicia leerte y después poder escuchar el sentimiento que le imprime tu voz a cada poema.
Para mi tu poema es el vestido de alta costura y tu voz el accesorio perfecto, para lucirlo.

Toda mi admiración para ti.; 18/4/09, 6:24
Anónimo dijo...: Agosarada que és una:

Quan ens arribe la sega,
correrem a amagar-nos sota l'horitzó ataronjat,
per la planura extensa,
fins la corba del teló de la posta,
Abans de la sega, amor,
abans haurem de fugir
perquè una tija tallada de biaix multiplicat pels milers d'espigues
es clava als talons
com el dolor d'un papiloma.

Però tu ja dorms.
Sé que res d'això et commou.

IMPULSOS: RELLEGINT ANAVA TRADUINT...; 18/4/09, 13:00
Raúl dijo...: ¿La siega por la muerte? Correr, correr, correr,...; 19/4/09, 12:55
charlotte dijo...: Annabel, sos una poeta y escritora impresionante!, bellisimo!
un abrazo grande!; 20/4/09, 2:10
Elizabeth Sobarzo dijo...: los tres penultimos versos, estan rompe venas... me encanta! abrazos anabel♥; 21/4/09, 17:24
Merce dijo...: Me ha encantado y emocionado.
Besos; 22/4/09, 5:15

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El alma ama el tiempo ajeno. Sólo así puede salir de sí y olvidar su monólogo; también así puede hablar a través del otro que ama, porque es la extrañeza de éste. Amar es conversar con un extraño. Conversar es amar a un extraño. Conversamos sobre el amor cuando nos hemos convertido en extraños: entonces somos pura conversación, fluimos incesantes hacia el otro que viene y corre hacia nosotros conversando, amando, convertido ya a sí mismo, a su silencio; sin mirar atrás, en donde queda su ser conocido, repetido.

Vega, A. (2004). El bambú y el olivo. Barcelona: Herder.

Lo último que me queda
-lamento de un vagabundo-

Lo último que me queda
es solo la sepultura de mi amor cubierta de hierbas
en un valle de mi pueblo natal.
Y solo una lágrimas oscuras que caen sobre ella.

Sólo el cielo de mi pueblo
que entra por la mar azul de mis ojos.
Solo el bello azul aguado del cielo
como el color olvidado de la cerámica de la dinastía Li.

Desde lo profundo del abismo celestial
me llega un sonido sin sonido:
¿por qué tardaste, de dónde vienes?

Sólo el espíritu de mi amor, sin carne ni hueso,
que viene gritándome.

So Chongju (2000), Poemas de un niño vagabundo de 80 años, Madrid: Verbum.

15 abril 2009

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